Was die Tochter sagt
Sie kommt aus ihrem Zimmer und sagt: „Mir ist gerade was eingefallen, aber ich sag es dir nicht, weil du dich sonst nur drüber aufregst.“ Ich antworte: „Du regst mich jetzt schon auf.“ Sie lacht…
Sonntagvormittag
Der Nachbar mäht. Es ist halb elf, und er mäht, und er darf das auch, es ist zwischen neun und dreizehn erlaubt. Ich hatte vor, zu lesen. Jetzt lese ich trotzdem, nur langsamer. Der Motor…
Die Uhr über dem Tresen
Im Café geht die Uhr über dem Tresen falsch. Sie geht seit Monaten falsch, zehn Minuten vor. Niemand scheint sich die Mühe zu machen, sie zu stellen. Vielleicht ist das Absicht. Vielleicht hat sich jemand…
Ein Satz, den ich unterstrichen habe
Ich habe ein Buch aus dem Regal genommen, das ich vor zwölf Jahren gelesen habe. In der Mitte eine angestrichene Stelle, mit Bleistift, vier Zeilen. Ich lese sie dreimal und weiß nicht mehr, warum ich…
Der Geruch nach Regen
Es gibt ein Wort dafür, petrichor, aber das benutzt niemand. Man sagt einfach: Es riecht nach Regen. Oder nach erstem Regen. Oder nach warmem Asphalt nach einem Gewitter. Ich mag, dass wir dafür keine sprachliche…
Zwei Seiten
Mehr schaffe ich abends nicht. Manchmal sind es drei, selten fünf. Ich habe lange gedacht, das müsste sich mal wieder ändern. Vielleicht ändert es sich auch nicht. Zwei Seiten sind genug, wenn es die richtigen…
Im Schwimmbad
Das erste Mal seit Jahren. Ich hatte vergessen, wie laut es ist. Nicht die Menschen, sondern alles drumherum: die Lüftung, das Wasser an den Überläufen, die Durchsagen. Eine Halle mit zweitausend Quadratmetern Oberfläche, auf denen…
Kaffeeentzug, Tag drei
Kopfschmerzen, aber erträglich. Ich trinke diesen Tee, der nach nichts schmeckt, und schaue aus dem Fenster, als ob da etwas Neues wäre. Der Physiotherapeut hatte recht, vermutlich. Aber ich merke, wie viel der Kaffee mit…