Ich habe ein Buch aus dem Regal genommen, das ich vor zwölf Jahren gelesen habe. In der Mitte eine angestrichene Stelle, mit Bleistift, vier Zeilen. Ich lese sie dreimal und weiß nicht mehr, warum ich sie angestrichen habe.
Der Satz ist nicht besonders. Er ist nicht schlecht, aber er trifft mich nicht. Vor zwölf Jahren hat er mich offenbar getroffen. Die Person, die das angestrichen hat, und die Person, die das jetzt liest, teilen sich einen Körper und nicht viel mehr.
Ich lege das Buch zurück, ohne den Strich auszuradieren. Er soll bleiben als Markierung für jemanden, den ich nicht mehr kenne, aber irgendwie mochte.